Entre madame qui, sitôt rentrés, fait une déprime post-vacances première catégorie, mini-girl qui me plombe le début du match en devenant dingue dès que je lui fais ingérer la deuxième moitié de son dernier bib de la journée, les neuneus vus sur la route à l'abord de Paname qui m'ont en moins de deux redonné des envies de meurtre, les huit tonnes de courrier dont 4 tonnes de pubs de merde et 3.9997 tonnes de propositions d'abonnement à "Chevaux et Mammouths de France", ces poumas de mes couilles qui ont réussi à faire pire que la plus affreuse des équipes d'Angleterre du début des années 90, et ces bleus qui ont tout fait pour perdre, et y sont arrivés, c'est réussi : j'ai déjà envie de reprendre des vacances. Tout de suite, là, maintenant. Huit ans, tout seul, en Australie.

Ah non, merde, ils diffusent aussi les matchs de rugby ces cons ...